“Соняшники
стояли німі й старі, наче їх, молодих, цього літа ніколи й не було. З води
пахло кіньми, і в їхніх конячих загуслих слідах де-не-де одинокою білою
несміливою цяткою доцвітав болотяний білець. Чорна розорана земля лежала на
спині й мовчала. Рябою латкою по ній скакала сорока, ніби комусь на згадку”.
(М. Вінграновський)
-
Неси, Миколо, бронежилети.
-
Скільки?
-
Багато.
-
З десяток?
-
З десяток.
-
Що ви надумали, командире?
-
Косити сонях будемо.
-
Ого…
-
Сапери вранці поле пройшли?
-
Так.
-
Скажи сержанту, щоб хлопців на той бік поля з кулеметом послав. Хай пильнують.
-
Почув. Пішов.
Сільські
механізатори з острахом дивилися на задумане військовими. Життя в сірій зоні
бахмутських степів навчило їх багато запитань не ставити. Раніше вони молилися
за врожай, а тепер — за можливість зібрати його і не віддати. Вони поглядали то
на командира, то на поле, то в бік Горлівки, то на гору. З тієї гори, як два
віслюки, Микола з товаришем несли бронежилети. Командир стояв у роздумах.
-
Як стелити бронежилети?
-
А як гніздо. З-під коліс, Колю, летітиме, коли зло трапиться. З-під передніх…
-
Господь із Вами.
-
Побачимо.
-
Помолимось.
-
І помолимось. Хлопці з того краю поля є.
-
Пішли.
-
Забирай механізаторів. Нехай хлопці за чагарник вантажівку відгонять. Накошу
бункер, тоді під’їдете до краю поля.
Понад
очеретами Кодеми полем соняхів ішов комбайн. Вдивляючись мимо жатки, крізь
голови соняхів у землю, командир косив поле. Старанно “вистригав” навколо
розірваних воронок сухі кошики соняхів. Косив, як косив раніше поля понад
Звонецьким порогом Дніпра. Тільки й різниці, що нині бойова позиція за полем і
автомат поряд.
Ось
і перший бункер. Командир обняв кермо, закрив очі й слухав металевий звук
обертів шнека. У вантажівку сипався бахмутський врожай соняху 2014 року…


